Madrid me mata

Madrid é uma cidade grande. É uma cidade óptima para se andar a pé, ou de metro, que nos leva a todo lado. Gostei da sua ordenação, dos jardins, de toda a gente usar cornos de rena, cabeleiras ou barretes de Pai Natal, de haver um mercado de Natal giríssimo na Plaza Mayor, de correr a Gran Via, de ir ao Parque do Bom Retiro e namorar sobre um tapete de folhas, de comer tapas, enchidos, queijos a toda a hora, de beber sangria no Museo del Jamon, dos prédios iluminados, do Prado, de beber café no Starbucks (imaginei-me em N.I.), das pessoas comprarem nas ruas, as lojas estarem abertas e a vender e não moribundas como as da nossa Baixa, das praças enormes e avenidas maiores ainda.

Não gostei do número excessivo de pessoas que andam ao Sábado à noite nas ruas, bom por um lado (é a retoma), mau por outro (uma hora e meia para estacionar o carro no Parque Sevilha pareceu-me demais), dos empregados de restaurante da América do Sul sempre mal-encarados (voltem brasileiros que estão perdoados), de me avisarem na rua para ter cuidado com a mala, de me roubarem pão no Museo del Jamon (espanhóis dum raio), do excesso de zelo do Museu do Prado que manda chamar a polícia porque temos connosco uma faca (o que vale é que nos mandaram guardá-la no Hotel e não fizeram mais nada), dos restaurantes com filas à porta (todos!), da ameaça de bomba no jogo do Real Madrid, do lago mal-tratado na Praça de Espanha em frente à estátua do Cervantes, do chocolate quente do San Ginés (demasiado espesso e os empregados péssimos e mal-educados).

No entanto, é sempre bom descobrir uma cidade que se desconhece com a pessoa que amamos, os dias tornam-se mais azuis do que cinzentos, parece-nos que é bom comer fritos todos os dias, esbarrar com mil e uma pessoas faz-nos sentir vivos, ver ratos a passear no Museo del Jamón até tem a sua graça, e o frio que se faz sentir na capital espanhola dissipa-se por completo com um só toque.