Soneto do Gato Morto

Um gato vivo é qualquer coisa linda

Nada existe com mais serenidade

Mesmo parado ele caminha ainda

As selvas sinuosas da saudade
De ter sido feroz.

À sua vinda

Altas correntes de eletricidade

Rompem do ar as lâminas em cinza

Numa silenciosa tempestade.
Por isso ele está sempre a rir de cada

Um de nós, e ao morrer perde o veludo

Fica torpe, ao avesso, opaco, torto
Acaba, é o antigato; porque nada

Nada parece mais com o fim de tudo

Que um gato morto.

Vinicus de Morais